Queria escrever-te todas as palavras existentes no mundo.
Mostrar-te tudo aquilo que gostarias de ter visto e nunca tiveste oportunidade.
Hoje deixaste-me de coração destroçado. Sempre te julguei imortal, imune a todas as doenças, ao definhar. Mas ambos sabíamos que não era assim. Tu aceitavas, eu negava-o a mim mesmo.
Viste-me nascer, crescer, tornar-me o homem que sou hoje. Nunca me negaste uma palavra, um conselho, uma reprimenda, dois minutos do teu tempo. És responsável por quem sou e pelo que sou. Ensinaste-me carácter, respeito, humildade e mais importante, identidade. Sermos nós mesmos, dizias tu.
Não gostei da tua voz da última vez que falámos. Achei-a embargada, quase uma despedida precoce. Não estava enganado. Infelizmente.
Hoje deixaste-me. E eu sinto-me morto por dentro, vazio. Não devia. Devia sentir exactamente o contrário. Devia-me sentir uma melhor pessoa por ter tanto de ti em mim.
Foi um privilégio imenso ter sido teu neto. Um orgulho. Foste avó, mãe, confidente, amiga e tudo o mais que esteve ao teu alcance.
Amei-te o mais que pude, amo-te e irei sempre amar-te até ao meu último fôlego.
O Alentejo para mim hoje está de luto. Negro, triste. Os pássaros não chilreiam e as oliveiras não dançam ao sabor do vento em sinal de respeito.
Há quem o idolatre, outros que o odeiam. Não se pode agradar a todos.
Mas é português. E clubismos à parte, estarei sempre do lado dos portugueses (até podia jogar no Carcavelos, quero lá saber).
Mas neste caso, acho merecido. O puto farta-se de jogar, carrega com o Real Madrid às costas, é um exemplo de profissionalismo para com a sua entidade patronal, apenas peca por alguma inconsistência ao serviço da Selecção Nacional. Mas é devido a ele que vamos ao Brasil, não nos esqueçamos. Quando mais precisámos dele, disse presente. O Paulo Bento bem pode agradecer aos santinhos por tê-lo como jogador e não como adversário.
É verdade que Ribery ganhou tudo que havia para ganhar em 2013. Não deixa também de ser verdade que o Messi enquanto não sair do Barcelona é um crónico candidato a ganhar tudo que existe (desde o melhor brinca na areia até ao melhor folhado de salsicha da Catalunha, não interessa. Se existe uma categoria e um prémio, Messi está lá). Mas um extremo (repito, um extremo...) que marca o absurdo número de golos que marca e tem a importância capital na sua equipa e selecção merece ser reconhecido.
E sim, sou português. Logo, torço sempre pelo material de origem.
- O Gato é como é. Gosta de ser como é. Provavelmente será sempre como é. Deal with it.
- O Gato tal como todos os felinos, não é submisso. Não me vergo a vontades, quereres ou agendas de terceiros.
- O Gato assume a sua perfeição em toda a sua imperfeição. Mas não assume a estupidez alheia. Essa deixa-a para os respectivos proprietários.
- O Gato não gosta de pombos correio. Apesar de felino, mais facilmente pego numa caçadeira (metafórica) de canos serrados e limpo a sebo aos pombos do que me mando de uma janela só porque "olha, um rato com asas...". Mais feio que arrotar postas de pescada é mandar alguém entregar o recado com receio de um cartucho (verbal, é apenas uma metáfora...) enfiado na tola. É as vantagens de saber com quem lidam.
- O Gato não aprecia particularmente que o tentem "f*der". Subtilmente, descaradamente, vai dar ao mesmo. M*rda da grossa.
- E por fim, o Gato não têm paciência para pessoas com vidas vazias, fúteis e miseráveis que tentam viver a sua existência através das minhas vitórias, sorrisos e litros de cafeína.
Sigam estas simples linhas de orientação e tudo correrá bem. Pisem na bola e sigam caminho. Não é um conselho. É algo a fazer. Não há segundas oportunidades para quem tão mal estima as primeiras.
Uma caixinha catita que permite pesquisar as entranhas dos últimos anos de posts. Muito útil, principalmente porque nem eu já me lembro de metade do que escrevi...
Subscrever por e-mail
A subscrição é anónima e gera, no máximo, um e-mail por dia.
